Siempre estabas sonriente conmigo y me encantaba platicar contigo, aunque fuera por minutos mientras buscabas un libro, atendí­as la caja o te levantabas de la mesa desde la cual dirigí­as grupos de lectura.

Me encantaba hacerlo sobre textos y también cuando me recomendabas algunos, como cierta edición del Portrait of the Artist as a Young Man, de Joyce (me quedé con ella y tení­as razón, la disfruté lí­nea lí­nea). A veces incendiabas mi entusiasmo. Por ejemplo cuando me dijiste que esa edición del Amadí­s de Gaula la habí­as pedido porque "son obras maestras de la literatura vos, y es bueno que las conozca la gente".

No sé cómo aguantabas mis impertinencias, como los meses que te perseguí­ para conseguir el Diccionario de Mitos y Sí­mbolos del Nazismo, de Rosa Sala Rose, o la Historia de Roma, de Momsen (aún pendiente, te cuento), cuya lectura tanto me recomendaba mi padre. Tampoco por qué tolerabas cuando te hostigaba con temas, autores o libros insulsos o desagradables para tí­ (como decimos en buen chapí­n, por chingar).

Siempre te visualizaba, cuando mayor, como a una académica importante, [...]

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