Qué lluvia. Entonces para calentarme un poco me voy a comprar leña, y resulta que la casa de la familia que me la vende ahora ya tiene piscina: un cenagal de por lo menos treinta centímetros de alto, y allí viven. ¿Cómo diablos van a sacar toda esa agua, me pregunto yo? El patojo me va trayendo los maderos como si fuese survivorman en los pantanos.

El río de Pana circula con aire violento, por debajo del puente de los coreanos, que por cierto se arruinó hace meses, y no hay señales de que alguien considere repararlo.

La vez pasada que se vino el huracán hasta depresión me paró dando. Sólo de andar respirando tanta atmósfera fungosa. La lluvia se quita la máscara de aguacero, pero queda su rostro de charco envenenado.

Nel, me dije: en condiciones como ésta sólo hay una cosa digna por hacer: migrar a la playa.

Y eso hice: a Monterrico. Agarré el carro; tuve que esquivar como, más o menos, cuatrocientos tres derrumbes, traspasar neblinas sólo vistas en pésimas adaptaciones cinematográficas de libros de Stephen King, y rezar porque en el Pacífico las cosas estuvieran más pacíficas, climáticamente hablando.

Y [...]

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