OTRAS COSAS
Las nubes parpadean aunque parece que perdió sentido todo.
Perdió sentido pasar con tinta invisible sobre las hojas que ya no son más que deshechos.
LECTORES PROFESIONALES
Ellos tan plácidamente arrellanando sus sofás, tan viajeros, tan hidrópicos al fracaso, tan ricos y tan poco generosos, ahora se ponen a brindar sobre lo que les da la gana y se compran su lugar. Aquí­, el único remedio es reí­r, porque morirse, tampoco vale nada.
ODISEA DE LA POESíA PORTUGUESA
En lugar de pensar, dibujo. Esa es mi manera de resolver los problemas.
Salir de las dificultades manchando la hoja en blanco.
Dí­as en blanco. Dí­as que se borran como dibujos y de los que sólo queda este registro. El sueño de alcanzar algo que ni siquiera yo tengo claro.
El transcurso del tiempo que puedo reconocer sólo por el cuaderno que se termina.
Los amigos, también solitarios y desesperados, que me llaman todos los dí­as. Esos casi inexistentes segundos de silencio, buscando salvarme en ellos. El ruido. El material con que escribo.

SUENA EL DISCO
Me gustan los sonidos que marchan lento.
Nadie los quiere oí­r.
Las palabras están llenas de demagogia.

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