Por: Pan* Ese tiempo fue suficiente como para olvidar su aroma, su rostro y su voz. Para refugiarse en lo que era intrascendental en la vida. Segundos continuos, encerrado en un monólogo interno que de alguna manera llegaron a consolar el desasosiego en la incertidumbre de los años. Habían pasado por sus ojos las figuras de la muerte y del cambio, que venían a amenizar la continuidad de la existencia. Lo evidente, lo obvio, lo inevitable era el desayuno de cada mañana, el almuerzo de la tarde y el desgano de la noche. ¿Quién desea vivir frente a una lata de sardinas todas las noches? ¿Quién desea comer un desconsuelo comprado a plazos? ¿Quién se puede preocupar por un conserje que barre una estación cualquiera? ¿Sus pensamientos? ¿Sus emociones? ¿Su historia? ¿Cuántos se preocupan por entender a un hombre que dejó a una mujer en la estación de un tren, y que a las semanas termina trabajando allí, con la esperanza de volverla a ver? Él, esa tarde la fue a dejar, aunque ella no lo supo, porque la despidió de lejos, como quien [...]

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