Esta loca de la que hablo y hablo se revuelca en arrogancia y se empapa la cabeza con sueños astrales. Carga una bolsa Gucci o DB según la ocasión, toma Perrier con hielo en vaso alto, lo salpica con rocí­o de limón y Victoria Secret la asesora en ropa interior.
Tiene la mirada de gata, herida. Su voz de cristal se le rompe solo dando una o dos o talvez cuatro ordenes al uní­sono. Es delicada al comer y contesta su moderno móvil con quiebre estilado.
Le da asco la pobreza, vasca la pestilencia de la esquina de pueblo y solo vive pensando en el ?mall?, en el ?Shopping?. Adereza su vida con una alegrí­a plástica. Tiene amigas pero ninguna mas fiel que el trí­o divino: American Express, Visa y su Master. Su auto lo modernizo alguno de sus puercos amantes, paso del Honda, al Lexus y de este al Mercedes gris.
Un diputado se la coge, un narco de baja astilla también y si sale un hijo de papi le enseña lo que ha aprendido en estos 25 años de lujo de vida.

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